Le miel dégoulinait gaiement de sa tartine, sans qu'aucun doigt mouillé ni aucun coup de langue maladroit ne puisse rien faire. C'était la même chose, tous les matins. Elle ne pouvait pas prendre son petit-déjeuner sans s'en mettre par tout. Enfin, plus exactement, sans mettre du Nutella ou du miel partout. Sa mère la regardait, comme chaque fois, d'un air profondément dégoûté. Il ne fallait pas être Madame Soleil pour deviner ce qu'elle pensait. Elle réprouvait déjà fortement les goûts vestimentaires de sa fille (jeans et pulls informes), alors facile de deviner que voir sa fille de quatorze ans manger comme une gamine de six ne la réjouissait pas franchement. Et Lina en tirait un plaisir tout particulier. A vrai dire, reluquer du coin de l'½il les mines horrifiées de la femme en tailleur-pantalon qui sirotait vaguement son café bien serré en face d'elle lui apportait peut-être encore plus de plaisir que la simple dégustation de ses tartines. La mère de Lina ne se leva pas, puisqu'elle prenait tous ses repas debout comme la pile électrique qu'elle était, et s'avança jusqu'à l'évier pour déposer sa tasse dedans. Comme à son habitude, elle n'avait pas jeté un seul coup d'½il à Lina. Elle se détourna, et quelques minutes plus tard, la porte claqua. Lorsque le bruit du claquement des talons-aiguilles de sa maman résonnant sur les dalles de l'allée se fut éloigné, Lina entama son café-au-lait. Par bonheur, il était encore tiède.
[La Plume d'Argent]
